Napoleón.

Nadie cree más firmemente que el camarada Napoleón el principio de que todos los animales son iguales. Estaría muy contento de dejarles tomar sus propias determinaciones. Pero algunas veces podrían ustedes adoptar decisiones equivocadas, camaradas ¿Y dónde estaríamos entonces nosotros?

¿Están seguros de que eso no es algo que han soñado, camaradas? ¿Tienen constancia de tal resolución? ¿Está anotado en alguna parte? Y puesto que era cierto que nada de eso constaba por escrito, los animales quedaron convencidos de que estaban equivocados.

Rebelión en la granja. George Orwell.

Extracto nº 2

Un extracto de un cómic que hice, junto a Daniel R, autor de este blog.
Saludos!

Relatos ilustrados V: ¿Cómo era?

Todo era tópico.
La gramola, la luna,
Jazz de fondo. Billie de canción de cuna.
Una luz cenital que marcaba los rasgos de dos.
Incluso las preguntas eran tópicas.
¿Qué hace una chica como tú en un sitio tan peligroso como este?

Esa pregunta podía significar pocas cosas, como que recurría a frases de cine para salpimentar mi insípida labia.
Frases tipo:
"Deja la botella"
"No, Tom, has bebido demasiado. Llamaré a un taxi para que te lleve a casa"
"Te pagaré más"
Tom sabe que en los taxis no le van a servir copas, solo un precio abusivo y algún que otro mareo.
Por eso decide quedarse. Porque algo le dice que debe quedarse. Pero el camarero no le va a servir más, y todo esto no le va a servir de nada.
Llamémoslo alcoholismo.
O amor por la botella, que queda bien como conjunto y suena bien cuando lo pronuncia alguien sabio. Como todo lo que pronuncie alguien sabio.
Pero quizás no era eso.
La pregunta también podría significar que el sitio fuese peligroso.
Y la definición del diccionario de la última palabra de la frase anterior no significaba mucho. Al menos entonces. Parecían John Travolta y Uma Thurman hablando sobre silencios incómodos.
Salieron del lugar nosesabecuántodespués. Y por el mismo lugar por el que entraron. ¿La razón por la que estaban allí? Ya nos la inventaremos.
Un poco con la sensación de dejarse algo, como cuando viajas.
Con nervios, como cuando viajas. Con recuerdos, como cuando viajas.

Lo estoy viendo.
Mi primera película.
Formato panorámico.
Cinta en blanco y negro por exigencias del guión.
Músicos contratados.
Mucho diálogo, poca acción.
Un casting selectivo.
Pocos extras, algunas cámaras, mucho juego de luz.
Fundidos en negro.

Sólo falta el título.

-No has respondido a mi pregunta...¿Cómo era?
-Pensé que preguntabas por mi idea.
-No. Por ella.
-Ah, pues...

Escribo poco. Y sé que muchos de los que entran aquí lo hacen por costumbre, necesidad o desahogo. Diversión también. Hoy creo que ha sido un poco de todo. Sigan con ese noble vicio de la escritura.
Saludos.

Zzz...

-¿Complacido por el viaje en tren? – pregunté.
-¡Dios! - dijo él – La puta butaca me ha estado jodiendo durante las veintiséis horas.
Me pregunté cuánto cobraría esa puta, Butaca, por veintiséis horas de trato carnal.
- ¿Conseguiste Z Z Z Z? – pregunté
- ¿Qué?
- ¿Exhalaste Zetas?
- No entiendo
- Reposar
-¿Qué?
- ¿Reposaste?
-Oh, no.- dijo él- No he reposado ni un minuto.

Pequeño extracto de Todo está iluminado, escrito por Jonathan Safran Foer.